Про счастье.
Сегодня я напишу пост, который вообще не свойственен бизнес-блогам.
Недавно я читал про одного писателя, вы его не знаете. Он не кассовый. Я даже не буду называть его имя, потому что книг его я тоже не читал и рекомендовать их вам не имею права. Я слышал лишь историю про этого писателя — и она великолепна.
Не устраивайтесь поудобнее, она очень короткая.
Считается, что писатель должен просыпаться к обеду в своем особняке. Закуривать трубку, пить кофе или сразу шампанское, ходить по дому в халате на голое тело. В постели его должна лежать женщина. Может даже две. У писателя холеные руки, хорошие контракты, заступники во всех сферах, аристократические замашки. Но наш писатель был вовсе не такой.
Он жил в небольшом сибирском поселке и просыпался в 6 утра. Мороз градусов 45.
Хтоническая тьма за окном, как будто мир еще не сотворен. Писатель кормил кур, быстренько завтракал, потом садился в свою старенькую Волгу и мчался на работу за 40 километров. Дорога — катастрофа, вся в дырах. Пейзаж вокруг марсианский: безлюдно, лишь торчат линии электропередач, на них сороки, они каркают.
Каждое утро Писатель едет из своего поселка в Новосибирск. Дел невпроворот: побывать на Мелькомбинате, Горводоканале, Пороховом заводе. Просить деньги на издание книги по истории области — про Сибирь и местных людей. Переговоры, беготня, библиотека, звонки, переезды. К вечеру обратно в поселок — кормить кур, убирать снег.
Писателя спросили: А когда же вы пишете свои книги? У вас же минуты свободной нет поразмыслить, одна суета.
Он ответил: Все время пишу. Каждую секунду. Мои мысли и фразы, они крутятся в голове и как камушки друг друга обтачивают. А потом я просто сажусь и выплескиваю их на бумагу, чтобы у меня в голове другие камушки точились.
Вот и вся история.
Многие сетуют: когда жить, если дел невпроворот, если утром ни свет не заря вскакивать, нестись на работу, а вечером придешь — уже темно. Им кажется, что есть какие-то места, какое-то состояние, называемое “ВОТ ЭТО НАСТОЯЩАЯ ЖИЗНЬ”, в котором люди априори счастливы. Это совершенно мифическое состояние, люди в нем не работают, не болеют, много спят, занимаются сексом и творчеством. И вот там, в этом состоянии — и есть счастье. И цель человека — туда добраться.
Конечно, мыслить так — это большущее заблуждение. Потому что настоящая жизнь — она вот. Утро, мороз, линии электропередач, беготня, переговоры. И все ради дела, в которое ты веришь. Нет такого дела — все зря. И беготня, и подъемы, и даже райские острова. И павлины зря распушают свой хвост и коктейли за 50 долларов штука — тоже невкусные.
Мы никогда не достигнем счастья, пока будем идти к нему. Счастье — это не точка на карте, это скорее облако, которое окутывает нас, когда мы движемся к тому, во что искренне верим.
Жалко, что никто не учит людей, что декорации второстепенны, а сам сценарий жизни — первичен.
Люди привыкают мучиться своей обыденной жизнью, люди, сжимая зубы, копят деньги, люди приезжают на дорогие курорты, в эти шикарные декорации, а на лице их — непонимание, что именно они должны тут сыграть. Декорации поставлены, актеры пришли, а сценарий еще не написан. Тягучая пауза. Бессмысленность. Жизнь, получаемая из вторых рук. Начинается натужная игра в счастье — самая энергоемкая из всех игр, доступных человеку. Люди фоткаются, люди заполняют свой инстаграм тысячами улик, по которым остальные должны догадаться, что они счастливы. Но тем некогда — они тоже создают улики.
Люди приезжают в Париж, встают около Эйфелевой башни и думают: “Вот тут сейчас я должен почувствовать большое счастье. Эйфелева башня же!”. Но нет, это работает совсем не так.
И в то же время, где-то на окраине России едет Волга, едет мимо линий электропередач, мимо каркающих ворон, мимо тьмы и леса. И на лице водителя — полная осознанность. И пусть декорации вокруг отнюдь не клиповые, но зато он знает, куда едет. Он знает, зачем. Счастье — в кипении правильных дел.
Умиротворение. Порядок. Гармония.
Лайк. Репост.
#live@ayazshabutdinov
